Estoy sentado al borde de la decrepitud de una silla nueva
el astrolabio
el cid campeador
los vientos deformes de la escena nacional.
A esta altura de la noche no espero nada
ni siquiera un cafè
toda la claque con sombreros, cada uno esposado a su propia sombra.
La niña que juega con un boomerang de piedra me chamuya que hay dos tipos baleados por la policia metidos en unas bolsas de basura
uno parece moverse
abro la bolsa
todavìa mantiene con sus manos el gesto de quien no quiere recibir un tiro en la cara
veo un grano de sal gruesa bajo la uña de su dedo meñique.
Buenos Aires es una exprimidora de fragmentaciòn
los cuerpos (todos los cuerpos) huelen a fetiche de rio
y aunque mi barrio quede lejos de tu casa
vuelvo silbando bajito un blues por la vereda
siempre hay una bailarina
que danza su pieza favorita
detrás de una niebla transparente en forma de ventana
ahi donde el viento muerde la mueca.
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