martes, diciembre 27, 2011

Hechizo para Luis Alberto

Nos enseñaste a respirar como quien se sube a un árbol
elegantemente
buceando ahí donde parece que ni aire hay
en invierno el humus salvaje de la diosa
y en las madrugadas, el alba.
Golpeando puertas o rompiendo ventanas tu viento viene bien porque nos acuna y se manifiesta siempre gatuno nunca espectral.
Maderas de tu mente balsámica
nadie naufraga si te canta sostenido en el umbral acantilado
ese que rara vez pinta por el barrio.
Para vos mi hechizo compadrito
para la fiesta de tu lengua encontrándose a diario con el verso y con el pan
y para el hincha que volverá a sentir a su escuadra campeona en la A.
La A del celebrante oficio carpintero
La A del arquitecto músico laburante
La A del alimentador
La A providencial que aparta a las bestias del camino en el que andamos.
Por esa razones y muchas otras que no pienso enumerar
seguiremos juntos aquí, allá y en otras partes manuscritas
dejando que la vida nos fume a piacere
y teniendo la cautela de dejar las brasas encendidas
por si pasa alguien necesitando hacerse de un fueguito
y no tiene con que.

domingo, diciembre 18, 2011

Hasta los saxos te dijeron adiós


¿Qué ruido te dejó sordo?
¿El de las rotas cadenas?
Vos atado, yo suelto,
ambos bajo esta lluvia tupida de lobos y corderos semejantes a gotas secas.
Y algo que huele a podrido en tu trinchera
olvidó el sentido del coraje, la persistencia y el impulso creador justo cuando tenías el fósforo encendido para prenderle fuego al ministerio.
Sin leña no hay achuras ni asador.
Un valiente y un cobarde viven adentro nuestro
en vos los cobardes son dos
Eso se llama decrepitud.

Cara y cruz del verano (esa estación tan impersonal) que está por caer,
como vos.

viernes, noviembre 11, 2011

11 veces 11

Me atrinchero en la radio. Agua para saciar la fuente, música para ensordecer las explosiones. Dejo que pasen los minutos sobre el micrófono negro. Subo a la terraza y veo como cae el faro del palacio Barolo. La Av de Mayo es testigo del desastre pero no quiere hablar. Paciencia. Me atrinchero en la radio. Son los primeros segundos del fin de todo. Ya somos fantasmas, ya animales de la ensoñación. ... Llegó la hora y no hay vuelta atrás. La cuenta reagresiva de los siglos acaba de chocar con nosotros como un meteoro de acero y nácar. Son pulsiones astronómicas, viajes muy adentro del ser del tiempo. Me atrinchero en la radio. En la oscura fascinación de la niebla en trance; en el tope de la cima del volcán enardecido; bajo las señales de los semáforos en rojo permanente, como dice el poeta Jorge Gomez.
Crujen las aguas servidas. No hay salvación porque salvarnos sería destruirnos. Me atrinchero en la radio. Beso a tus hijos. Acaricio a mis gatos y me dejo llevar por el silicio de fuego que escupe una bola de dios hecha llamarada. No veo un puto colectivo en la inmediaciones. No tengo monedas. Estoy atrincherado pero no tengo miedo, solo transpiro sangre, me lloran los ojos y hecho unos mocos azules por la nariz.
¿Y vos, pudiste al menos salvar algún libro, algún recuerdo, alguna canción?
No me contestes ahora.

domingo, octubre 30, 2011

El silbido y la sombra

Le faltaba la pierna izquierda
parecía sumergido en la admonición de su bienestar
arrastrando la prudencia de las cobras.
Silbaba.
Ella lo tomaba del brazo
y en cada esquina le acariciaba el hombro.
Los seguí hasta los escombros de la luz
después volví a mi sombra;
la cara de esa mujer
era la de Emma Zunz*.

Hoy golpeó la puerta de mi casa
le tembló la voz cuando dije que la había reconocido
me observó como quien mira sangre
y se perdió en el fondo del zaguán.

Ahora ella es la que espera
como si un cuerpo hiciera las veces de otro cuerpo
como si los desplazamientos de Emma Zunz se
relacionaran con direcciones opuestas:
hacia fuera para armar la coartada
hacia adentro para consumar el crimen.
¿Quién teje bajo el crepitar del fuego su conjuro en la noche?
El viento sopla quisquilloso
su polvareda sorda.


* Emma Zunz: Cuento de Borges donde el narrador parece ausente y los hechos se presentan por si solos como en un informe.

jueves, octubre 20, 2011

Viejo Gasómetro

Convertido en tea humana
soy una burbuja abierta ardiendo dólares falsos
¿o son papelitos?
Un oscuro cordón de seda antigua me llama la atención
¿Pertenece a los botines fulbense que calzaba don Rafael Albrecht?
Estoy en la Av la plata entre Inclán y Las casas
buscando algún indicio, alguna explicación, una señal
que me identifique con el heroico pasado azulgrana
de un estadio que ya no está.

Cenizas.
Finita tristeza.
Y aunque nadie cambia de categoría por irse a la B (ya que solo
cambia de estado)
nuestro descenso al purgatorio de las almas populares
nos ha exorcizado para siempre:
porque solo aquellos que conocieron el dolor de
perderlo todo
serán capaces de gozar sin límites
el sentido profundo que encierra la frase
volver a casa.

miércoles, octubre 19, 2011

Un tal Daniel Ballester

Conocí a ese tipo hace unos cuantos años
andaba medio en curda cantando no se que cosa
por el pasaje Darquier, allá en Barracas.
Me presenté, lo consulté sobre si todavía tenía a los gatos
y me respondió:
"Ojalá esta noche alguien que ames se enamore de ti".
Después lo perdí de vista o me enceguecí, no se.

¿Vivirá todavìa? Difícil, fumaba mucho y de todo.
Quien sabe que habrá sido de sus blues en fa, sus poemas en sol
su libido en mi.
¿Adonde se fue? ¿A arreglar cuentas con quién?

Devoto de las Madres de Plaza de Mayo, de sus padres, de su hermano, del cosmos,
conoció la cárcel, el exilio, y los buenos oficios del arte de hacer pan.
Amó a tres mujeres para toda la vida
o a cuatro o a 15 contando algunas actrices predilectas.
Ateo y peronista
tenía su carnet de afiliación autografiado por Alfredo Carlino
perdido en una noche de parranda.

Hizo en la radio lo que pocos se animaron a hacer, respetar la inteligencia del pueblo.
Le gustaba inventar frases
"Cuando veo un revolver me dan ganas de disparar"
"Soñar lo imposible pero vivir despierto"
"Un poeta nunca está a salvo despuès de la medianoche"
"El tiempo es el milagro", "Mañana hablamos" y pavadas así.
Pasión azulgrana, fervor brasilero, alma spinetteana.
Supo incendiar el bagaje de los crápulas y siempre miraba las cosas
con elegancia y humildad
Si nunca escuchaste hablar de él, te lo quería presentar.
Siempre es bueno conocer un poco a la gente.

lunes, septiembre 19, 2011

KafkaNueces

un puñado de nueces
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma

por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido

no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza

KafkaNueces

un puñado de nueces
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma

por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido

no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza

lunes, septiembre 12, 2011

Escalectrik

¿Vos sos pobre? Me preguntó.
Ella tiene 5 años, se llama Abril.
Y si, los niños dicen la verdad
No la calculan
Son observadores de la sencillez crítica
No queman el paisaje, siembran fuego.

Pero
¿Qué es ser pobre?
¿Y que es ser niño?
La luz del futuro es pródiga en racimos
Mientras tanto
Yo voy armando juguetes que no necesitan poleas
Para zigzaguearse
Como un trompo o un piolín.

Un día creceré
Y no quiero que me habite la tristeza.
Por ahora sigo siendo
Huésped de una dulce obstinación
Pasajero inmóvil que viene y se va
Babero eléctrico sin rumbo anclado sobre la autopista del ser
Estrella fugaz de un firmamento que cabe
En una cuna.

domingo, septiembre 04, 2011

mis ladrillos

La casa donde vivo es un túnel de polvo
Una cueva canábica con dos gatos, tres radios, un televisor
Libros por doquier (todos son el mismo)
Ropa vieja, discos nuevos
Una cama servicial
Una maceta con aloe vera abrazada a un cactus
Una cocina a gas, una ducha eléctrica
Y mi memoria que es aire de los llanos.
En mi casa quiero aprender todo lo que recuerdo
A veces un viento de roble nos acuna a todos
Otras
Una polilla vuela su luz ancestral a ras del techo.

Si quieres entrar solo acércate a la puerta
Un picaporte de bronce
Y un pasillo mineral
Te indicarán el camino.

viernes, abril 01, 2011

medir

Apenas una medición nanométrica:


Este año vamos a experimentar y ya experimentamos cuatro fechas inusuales 1/1/11, 1/11/11, 11/1/11, 11/11/11 y no es todo ... Tomà los dos últimos dígitos del año en que naciste y añadì la edad que cumpliràs este año, pues bien: el resultado será siempre 111 y para todos .
Este (dicen los magos agoreros de la buena suerte) es el año del dinero pero tambièn del arte del buen decir y del mejor hacer .
Este octubre del año tendrá 5 domingos, 5 lunes y 5 sábados...( sucede sólo cada 823 años)
¿Es un misterio? ¿Es un avión? ? ¿Es la patria enamorada?
Dar y recibir. Kant y Robespierre. Beatles y Bossa Nova. Julieta y los espìritus.
Las cifras y los nùmeros. Buenos Aires y El Destierro. Borges y Neardenthal.
El juego amanece en la intemperie del mange y finge morder el polvo del pantano.
Sur-sul es la ruta del aminoàcido.
Yo apenas dibujo el desencierro.

lunes, marzo 28, 2011

El otoño arrodillado
no ve ni oye nuestro abrazo de
gas licuándose al sol.

Húmeda
tu letra bafa sobre la luz
4 signos deformes que pueden leerse de pie
o de costado.
El primero es un pez
el segundo no se
el tercero la vid
y el cuarto oscuro.

Me voy con tu cuerpo a otra parte
donde los aromos se abren y se cierran
desmalezando la miel de la estación.

sábado, febrero 19, 2011

Carla dormida

Desolado por haber matado a una cucaracha
me dispongo a explicarle a Carla que esta noche no haremos el amor.
No nací para matar cucarachas, le digo, matarlas me produce un sentimiento
espantoso de esclavitud y servidumbre.
Me parece que vos no querés coger conmigo y le echas la culpa a las cucarachas, dice.
Tiene razón, ella es tan hermosa que me asusta.
A veces, cuando estoy acariciando la cabeza de mi gato maula, siento que
el universo me ha obsequiado un placer incognoscible vinculado al conocimiento solo comparable al placer de hacer el amor con Carla
pero a veces sucede
que la naturaleza del amor aplasta la luz del moribundo verano con la
suela de mi viejo zapato asesino.
En el arrabal del mundo siempre hay un farol,
una sombra y un ruido a huesos solicitando depredación y exterminio.

Prestes a recibir su ración de comida
el gato detecta algo que no sé en la cocina
y va tras el.
Yo espero que vuelva con su presa entre los
dientes
mientras acaricio el borde calado de la
espalda de Carla
mordida
dormida
y jadeada diciéndome
"No me tengas miedo, apenas soy un sueño de tu suave dolor"

sábado, enero 22, 2011

5 Hai Kai

El día es breve
Larga aurora la noche
Y vienen por ti.

Mi madre llora
Ha muerto su gran amor
Soy sus lágrimas.

Jardín de libros
Biblioteca con flores
Hogar ideal.

Papas rellenas
Lomito a la pimienta
Nutrir la mente.

Olas cansadas
Emergen del vacío
Son manchas del ser.

lunes, enero 17, 2011

Parto sin cesárea

Abro la concha y salgo
Soy voz de voces lejanas
Lenguaje en la aniquilación y en la cosmedumbre
Dulzor humano dibujado por Minerva de Nerval
Hinojo al fin
De otro cuerpo que explota solar en el latido

Abro la concha y salto
Dispuesto a hundirme en la masmédula junto al calefón
¿Lloras?
¿Escupes?
Nadie se pierde en un eclispse.

Abro la concha y vago
Inundado en el aire
Vociferado en el viento
Vacío como una esponja parturienta en el mar.

Abro la concha y vuelo
Junto a los homicidas de mariposas
Rodeado del mejor mediodía
Que siempre parece interminable.

viernes, enero 14, 2011

Autposia de Clarice (con 5 cortes y 4 incisiones)

Cuando el sol no era mas que viento rechinante
y el único sonido que provenía de las estrellas era salado
comenzó a filmarse desde su escena final
la vida de Clarise.

Después en fundido encadenado
el mar con un vuelo de gaviotas
y una calle solo visible a la luz del día
fueron la secuencia dramática.

¿Por qué esa mujer insiste tanto en buscarme?
¿Querrá saber que cosas experimenté cuando morí?

El tiempo huelga
como mi café.
Un silencio de agua de lluvia me invita a volar
sobre un campo regado de pitangas.
En Brasil los árboles fecundan a las mujeres que
como yo
suelen bajar a la tierra en diciembre
mes inmortal desde el punto de vista hipnótico.

Ahora la toma sugiere un trazo de tinta negra
sobre papel de escritura.
La mano caligráfica
viaja ociosa sobre la superficie;
no es ocio sino morosidad, lentitud óptica y muscular.
La letra marca una leve declinación dual
el trazo monosílabo
mece el habla
y al fin
lunar
espectra.


"...no queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
desmantelad el sol y retirad la luna;
tallad todos los bosques y vaciad los océanos;
pués ya nada podrá llegar nunca a buen puerto"
W.H Auden

"Hay un punto exacto en dodne detengo al miedo con
la punta de mi mano
acuso a mis fantasmas de sus culpas
me vomito entera sobre su rostro
hasta que toda máscara cae..."
Irupé Ventura

"Yo estoy muerta. Pero obligo a mis fantasmas"
Yamila Greco

"Aparece ella y debemos despertar de nuestro sueño para seguirla"
Robert Louis Stevenson

lunes, enero 10, 2011

Autopsia de Ernani Rosas (con 3 cortes y 5 incisiones)

I

Mallarmé se ahoga
es la gota que nada en el mar de Igitur
arte, orden, gas. Desmanicomialización de la piedra.
El poema será epiléptico o no será.
Porcus corpus buscando un soñador como quien busca
la verdad de la clarividencia.
Fue en una tarde florianopolitana de los años 70
que sucedió el prodigio.

II

Ascendente sobre el polvo
demorada en el verano
la sabiduría cansina de tu lengua sultana
se pierde en la azulada unción del cielo peregino.
Néctar y nácar (migración y desove) que nos conecta
al neurotransmisor del pan rallado.
El poema frita al poeta
através de un círculo mudo, mago
oleoso como el confín del que cae siempre con la misma rosa entre los
dientes del crepúsculo
y que no es alma, ni perro, ni altar.

III

Ahora que duermes exiliado en los latidos de la calle seca
me puedo acercar como una maleza oscura
a verte reir.
Voy a apagar la luz, voy a besarte.
En el espejo la sombra inmóvil
me abraza.


"La imposibilidad de penetrar el esquema divino del universo no puede, sin embargo, disuadirnos de planear esquemas humanos, aunque nos conste que estos son provisorios" Borges

"El mayor hechicero sería el que se hechizara hasta el punto de tomar sus propias fantasmagorías por apariciones autónomas. ¿No sería este nuestro caso?" Novalis

"Los que duermen habitan mundo separados; los que están despiertos, el mismo". Heráclito

"Alejada la nada, queda el castillo de la pureza". Mallarmé

"Que pase ya el día con la luz
¿Por qué tarda tanto la noche?
En la sombra de los pinos
un sillón me espera" María Poliduri