Desolado por haber matado a una cucaracha
me dispongo a explicarle a Carla que esta noche no haremos el amor.
No nací para matar cucarachas, le digo, matarlas me produce un sentimiento
espantoso de esclavitud y servidumbre.
Me parece que vos no querés coger conmigo y le echas la culpa a las cucarachas, dice.
Tiene razón, ella es tan hermosa que me asusta.
A veces, cuando estoy acariciando la cabeza de mi gato maula, siento que
el universo me ha obsequiado un placer incognoscible vinculado al conocimiento solo comparable al placer de hacer el amor con Carla
pero a veces sucede
que la naturaleza del amor aplasta la luz del moribundo verano con la
suela de mi viejo zapato asesino.
En el arrabal del mundo siempre hay un farol,
una sombra y un ruido a huesos solicitando depredación y exterminio.
Prestes a recibir su ración de comida
el gato detecta algo que no sé en la cocina
y va tras el.
Yo espero que vuelva con su presa entre los
dientes
mientras acaricio el borde calado de la
espalda de Carla
mordida
dormida
y jadeada diciéndome
"No me tengas miedo, apenas soy un sueño de tu suave dolor"
