Apuntes para un lagrimón

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Allá por 1990 Luis Alberto nos invitó a su hermano Gustavo y a mí  a comer un pulpo que él mismo iba a cocinar en su casa de la Av. Elcano, donde vivía en aquel entonces con su familia. Juntos compramos unos vinos y en el camino de vuelta quedamos de acuerdo en que la salsa para acompañar al cefalópodo  la a preparaba yo.

Piqué ajo, cebolla, perejil, algún morrón, puse la sartén sobre  un tenue fuego, le eché una dosis de aceite y sin esperar que calentara mandé la cebolla. Luis, que estaba en la cocina adobando al pulpo echó una relojeada a mi actitud y me espeta, incrédulo:

No esperaste que calentara el aceite

No tiene ninguna importancia, le respondí,  la cebolla no necesita que el aceite este caliente y entramos en una discusión acalorada que declinó cuando arteramente le dije que ese procedimiento era creación Francis Mallman, (cocinero que él adoraba, a punto tal de querer componerle una canción)

Después de comer y beber con pasión cristiana, nos sentamos
en otra mesa a tomar café y Luis nos hace escuchar algunas canciones del
todavía inédito Pelusón of milk. Cuando aparece el tema “Bomba azul” una frase
me conmueve hasta hacerme saltar un lagrimón  “Pasará al edén como las
palabras,  bomba azul, con su dentellada
herida y su inspiración". El flaco, como en la cocina, detecta
la situación, me mira y con su voz mas deforme comenta  “es por culpa de esa cebolla mal frita”

Vatapá

La noche nunca envejece
Muestra son los silencios
De la voz que habla
Siempre la excusa es la poesía
Y a través de ella
Atravesar todo lo que incluye
Todo lo que atesora
 
Yo apenas quiero
Que la voz del que habla se manifieste
Sin otro amparo que el de su propia ley
O sea
Su propia propagación

Pulso a pulso
La letra griega
Rebobina la hélice
Mide no se que carajo
Se fuma un cogñac

Mientras el espectro de la luz
Atraviesa un prisma
Y hambriento de sombras
Sus ondas
Se aparean con el alba

No se, no lo puedo probar
Nadie prueba este manjar
Y sin embargo no paramos de digerirlo

Río de Janeiro
Apenas hay amor y más amor en esta quillaPena de sabor lusitano
Vatapá.

andorinha

Son las 4 y media de la madrugada de una noche brava, la del 21 de diciembre del 2012. Tengo las ventanas abiertas y en el cielo están pasando cosas extraordinarias, empezando por las nubes, grises como la fama, chocándose, atravesándose si...n herirse, un halo lunar calcino y esta inusual geometría en formación de 17 golondrinas que viene a rescatarme del abismo de ... tanto. Pero me niego a volar sin antes tocar algo en la trompeta.
Tenían razón.

Como decía Gombrowicz
El hombre no quiere ser dios, el hombre quiere ser joven
Y yo también
Entonces
Mientras espero a la dulce sombra
Sigo leyéndolo

JckP

Soñé con Jackson Pollock
Yo era su paleta de colores
Y cada vez que el hundía sus pinceles en mi
Un ojo rojo, un ombligo amarillo o un dedo azul
Se transformaban en manchas de alegría sobre su tela
He aquí el resultado de su obra
Y el de mi sueño.

Oda para Betty Boop

¡Oh! ¿Mi hermosa gatita preñada?
No, apenas una leve indigestión con la pizza de Banchero
Una chica flapper como vos
Y un chico stone como yo
No podían desencontrarse en este mundo tan ancho y ajeno.
¿Vamos esta noche el cine? ¿Qué te parece The Searchers?
¿O preferís escuchar a Lalo, a Eddie o a Don Dean?
Querida amiga la vida es dulce cuando estás conmigo
Y el roce de tus piernas al caminar ruboriza
El pulso del viento
Podés hacer de mi lo que quieras
Cuando suena el teléfono tiemblo de emoción
Nada es tan verdadero como el vibrato de tu voz
Ni hay mejor ensueño que tus ojos
Llamame por favor
Pasame a buscar
Siempre es bueno ahuyentar a la muerte
Entonando apenas con nuestro amor
El suave groove de esta melodía suburbana
Que algunos llaman lucha de clases
Y nosotros también

Peregrina sangre

¿Quién de nosotros se suicidará esta noche?
No lo sabemos pero alguien lo hará
Debe estar decidiéndolo ya sin urgencias
No esperaré a que salga el sol, dice, maniatándonos en su rito.
¿Alcanza con quitarle el velo a la muerte
Para abortar este plan y abrir otra cáscara en otra memoria?
Acechar el no recuerdo como quien pide una limosna con
El volado de su piel.
Ahora tengo mi mente en paz, dice,
El grito salvador de mi sed no se escucha
En el desierto de tu mar.

Vemos el juego desde el alambrado
Nuestro rival alienta y se alimenta de nosotros
Como si vencer lograra poner una pausa o un ítem en su intento.
¿Es desafío inmolarse en la derrota?

Llevo al niño que fui al destierro
Porque solo una isla puede salvar mi alma
Peregrino de la sangre
Tu constante sombra me abraza en silencio
Un ratito nada más
Apenas el tiempo que falta por recuperar.

Leer en la oscuridad o Incidente en la red de alta tensión

Todos esperamos la venida de primavera como quien espera el retorno de una buena amiga que esta por llegar después de una larga ausencia.
Sin embargo ella, la primavera, no se hizo esperar demasiado. Apenas unos nueve
meses desde su última visita. Un embarazo estacional.
Después del verano es el invierno lo que deseamos con secreta lealtad. Calidamente frío, sus vientos envuelven la apacible virtud de nuestro cuerpo, ansioso por recuperar su textura apaleada por el calor.
Y así la vamos llevando, comprensivos con la naturaleza que, sabia, una y otra vez nos explica que lo que se repite es el grafismo 21 de marzo, pero el otoño real nada tendrá en común con el del año anterior. Ha sido siempre así y así será hasta el fin de los tiempos.
Entonces ¿que esperamos cada tres meses con tanto candor?
¿Qué novedad, que reemplazo, cual es la incertidumbre?
Tal vez la respuesta, finamente cincelada por el sol, el viento y la noche, este oculta en nuestro cuerpo, que es el texto que la naturaleza lee todos los días de nuestra vida, a veces con pasión borgiana, otras con desamor y alevosía, para nutrirse del saber que ella necesita para ilustrarnos después a nosotros sobre el camino en el que andamos.
Y cuando falta energía ella lee igual porque la piel humana siempre despide luz en su diversidad.
Por eso, cuando la ciudad donde vives colapsa y nadie sabe muy bien que hacer salvo comprar velas, procura leer a ciegas el texto de la naturaleza, que aunque tiene un final abierto, lo deberemos seguir escribiendo con nuestra luz, la misma que otros llaman sangre, inevitablemente.
En esa asociación inexpugnable se sustenta la pirámide.
La naturaleza nos lee y nosotros la leemos a ella. Después juntos escribimos el texto.
Estación por estación. Página por página. Renglón por renglón. Palabra por palabra.

nada

Inmóvil
El universo nos mece en calma
Cobra que obra
Verso del alma
Sonido de ningún lugar

02 - Blues para Florian�polis - Poema y M�sica de y por Daniel Ballester

Paredes, semillas

Las fotos secretas del buen sentir y del buen querer descubren nombres sin imágenes
Lo oscuro el lenguaje luminosamente se apaga
Y aparece
En espejo
La cosa oculta pero a simple vista
Geometría de la manzana como propulsión áurea
Marcando el compás y el símbolo de un mensaje sagrado
La semilla
Electrocutándonos
Con su ejemplo de imprimir más de una copia
Suspendida en el cuarto del recoveco como dice Rest
Montada en una gota de lluvia para obtener información reciente
Sobre como utilizar Word
Nublada como mi cara
Fundida en el barro
Opta
Por ser contorno sin luz en la espalda de la pintura
Sombra decibel acústicamente volátil
Pajarraco de hermosa vigilia fractal.

Libros que devoran

Lejanuras

Esta tan lejos todo
que no se como llegar a ningún lugar

149 palabras

Estoy sentado en la puerta de una casa de la calle arribeños
Es un domingo gris de octubre y juega river en el monumental
Esta casa está marcada por la luz
Pasé a visitar a un amigo pero no hay nadie
Entonces sentado en el porche me pongo a reposar
Pero hace 15 minutos que no me puedo mover
Solo atino a mirar el paso de algunos hinchas y el fresno preñado de Atardecer que se agita suavemente frente a la ventana de su habitación
Pero no puedo moverme
Así que ante la rigidez de la escena
Abro mi valijita, saco papel, lápiz y escribo
Mi mano se desliza en un movimiento de calderas
La caligrafía revive vidas pasadas describiendo apenas hechos presentes
Escribo
El evangelio según la primavera
Sin saber porque.
Después
Llega la noche y con un impulso sobrenatural
Me expulsa hacia otros cordones orilleros.

pobre riqueza

Sara

Imagen de la imagen

“Me pareció que las llamas de tus ojos
Volarían conmigo hasta el alba.” Ana Ajmátova


Todos intentamos salir de una celda de aislamiento que es la infancia
Ese es el error
Los caminos están trazados en diagonales
Y hay un límite sagrado que echa de lado el velo
Para que suceda lo asombroso
Entonces nos miramos en el sueño
La ciudad parpadea
Se imprime la foto del ángel despellejándose
Y la carne se separa de la luz lunar.
No conozco el profundo silencio del alma
Como Van Gogh, conozco el alma profunda del silencio
Balazo migratorio
Arboleda estanque
Espacio precipicio
Mariposa pañuelo
Compañera azar.

Olga

La pampa, los ojos, el flujo de los árboles mágicos
fueron su partitura.
Inventó el ritual del fuego
Le dedicó un libro de poemas a su gata Berenice.
Amó y se dejó amar siempre bajo la lluvia.
Su pluma no habló de la muerte
pero cantó sus melodías persas.
Alejandra, Maria Elena, Silvina, Ivonne, Sara,
nombres de sombras
rios de viento
lava milagrosa
algo

Cage/Duchamp/Borges

Marcel Duchamp and John Cage
(Estados Unidos, 1972)
Dirección: Shigeko Kubota.
De manera elegíaca, Kubota explora la relación entre dos de las figuras más influyentes del arte y de la música del siglo XX.
El núcleo del film son las fotos que el propio Kubota tomó de la famosa partida de ajedrez entre Marcel Duchamp y John Cage, en 1968, en la que el tablero, conectado a un amplificador, funcionaba como instrumento musical. Grabaciones de otras obras de Cage interactúan con las fotos y los registros en video, que Kubota reprocesa electrónicamente hasta la abstracción. (29’)


Ajedrez

I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Borges


y un gesto de escupitajos previos al ataque final

Tipa

Vuelvo a visitar la tumba de mis gatos
No se para que si están en el aire
Sí, se para que
Para sentarme debajo de un árbol al atardecer y comerme
Unas patitas de cangrejo fritas
Y un par de empanadas de mariscos que a ellos

tanto les gustaban
Después mi respiración retoma su
Ritmo cardíaco habitual
Y una sensación de bienestar invade mi alma

Cualquiera puede hablar de respiración
Pero no cualquiera sabe disuadirla
La república de la ostia encubierta
Por la noche de los volcanes
Vuela sobre la mansedumbre de unos maullidos
O dos.

La venganza del forajido

Lo último que haré antes de pegarte un balazo en la nuca
No será rezar por tu alma
Sino lavarte la cabeza.

Berro

Nombre común en
Castellano: Berro, mastuerzo de agua.
Inglés: Watercress.
Catalán: Créixens.
Gallego: Agrón.
Vasco: Zarra, zaporra, Krexu, erreka, belarr.
Portugués: Agriao
Alemán: Echte Brunnenkresse
Italiano: Crescione d'acqua
Gaélico: Biolar



El fruto es largo y delgado
Sus semillas se utilizan como condimento.
Cuando se abren los capullos florales, las hojas adquieren
Un sabor muy pungente y ya no pueden ser utilizadas como alimento ni talismán ni Purgante.

Sus hojas y tallos se consumen en ensaladas y como guarnición.
Se encuentra en las verdulerias durante todo el año.
Sus flores, amarillas o blancas tienen propiedades altamente depurativas, purifica la Sangre, expulsa miasmas nocivas, es recomendado en los casos de enfermedades de la piel, para quitar las manchas de la cara, es considerado un gran diurético y con un toque De perejil aumenta la secreción y excreción de la orina

Sin embargo, su principal cualidad curativa
Se basa en su poder
Espectorante
En los casos de catarros pulmonares crónicos y de los bronquios.
Se escupen la putrefacción de los orificios de las balas policiales en la carne
Del berro en el suelo del aterro
Y en las paredes.



.

Escrito en las estrellas

Soy un perro muerto sin alma tirado en la vereda
Espuma en la boca prostituta
Casa incendiada con niños adentro
Esos niños, esas mareas de viento
Iluminando el camino con las luces de sus vidas a pesar de ser quien soy
¿Y quién soy?

Una loba que nada en una playa desolada
Eso No soy
Soy un perro muerto sin alma tirado en la vereda

Gatos vuelan a contarme cosas
Una de esas cosas tiene que ver con la
fotografía de una chica brasilera
Se llama Teté Espíndola
La escuché cantar con Hermeto Pascoal en Porto Alegre
Su voz llenó de pájaros el lugar
Esta noche voy a pasarla en la radio
En homenaje a los perros que se mueren en la calle solos como tantos de nosotros
Y a esos niños que tanto amamos porque mañana es mejor

Ficus Figueira

Se cuenta que esta higuera centenaria habría nacido a fines de 1870 en un pequeño jardín circular frente a la Iglesia Matriz de Florianópolis (cuyo órgano pude tocar entre los años 1977 y 1978) y que fue transplantada hacia la Plaza 15 de Noviembre en 1891 donde se encuentra hasta hoy
Las astas de metal que preservan la estructura del viejo árbol también esconden secretos, supersticiones o improbables leyendas como la que indica que sobre una de sus ramas habría dormido un par de noches el poeta argentino Jorge Di Tomaso.
Lo cierto es que su sombra es ansiada por los habituales frecuentadores de la plaza.
El ficus fue una de las primeras plantas cultivadas por el hombre. Un artículo en la revista Science constataba el hallazgo de nueve higos fosilizados fechados alrededor de 9400-9200 a. C. en el poblado neolítico Gilgal I, en el Valle del Jordán. En el libro del Génesis (3:7), Adán y Eva se cubren la desnudez con hojas de higuera, tras ser sorprendidos en pecado. En la Roma antigua lo consideraban árbol sagrado, porque en su mito fundacional, Rómulo y Remo fueron amamantados por la loba Luperca bajo una higuera.

Ceiba pentandra o el árbol de la horca

Este árbol de 70 metros de altura, con un tronco grueso que puede llegar a medir más de tres metros de diámetro con contrafuertes, sueña.
Las semillas están
rodeadas por una fibra amarillenta y mullida
La corteza, las hojas y la resina pueden ayudar a controlar hemorragias,
diarrea, disentería, congestión bronquial, reducir la fiebre y aliviar migrañas, torceduras y heridas abiertas. Artaud la consumió sin saber que, mezcla desigual de poemas amorosos y jirafas sin cuello, sus semillas son tóxicas.
En Indonesia los frutos jóvenes, las semillas y los brotes
son base de la alimentación de varias comunidades.
Para las culturas indígenas de Centroamérica este árbol
tiene una gran importancia mitológica.
Aparece en el escudo estatal de Nicaragua.
Es el árbol nacional de Guatemala y Puerto Rico.
Bajo su sombra Serafín Valdenegro escribió su célebre poema “Diotima en Nicaragua”
y el presbítero lusitano Burgos Soarez
meditó sus ásperas cavilaciones sobre si dios
puede desanudar las cuerdas de las redes del tiempo sin perder su omnipresencia.
Como todo árbol de la horca merece morir de pié de cara al sol y escuchando a Led Zappelín.

Cicuta

La leche de cicuta es óptima para reparar
La lengua
De los cazadores
Una de esas pocas palabras bendecidas por
La diosa caminante Mange
Es la palabra cicuta
Creación de Sócrates, pastor de cabras ciegas

Esta palabra tiene en su origen etimológico
El sello del antiguo y sórdido valle de los ecos, en Namibia
Después
Como todas las palabras
Recibió visitas desagradables
Y tuvo que frecuentar el exilio.
¿Veré la noche cuando te escapes
O simplemente sabré distinguir
La cicuta del frío?

Mozart, o inmortal leproso, pudo encontrar el talismán y multiplicarlo en partituras radiantes.
Como toda luz terminó oscureciendo el camino a las sepulturas.
Hay que desnichar la vida
cantar
suavemente
la única melodía del alma

"adios vida mia. Volveré a encontrarte en el puerto
justo detrás de la sombra del nogal
nuestro àrbol de las calaveras
cuyas hojas agitan el otoño..."

Solo el lenguaje describe lo oscuro luminosamente
y solo la música puede
manifestarnos esa melodía.

La Mirfurada

Su resina huele a pino,
es una mata ramosa que produce hojas parecidas a la ruda, su flor es amarilla
que frotada entre los dedos suda un licor semejante a la sangre.
Nace en lugares ásperos
...
su aplicación tópica sirve para acelerar la cicatrización de las heridas.
Descongestiona el hígado, calma el ardor del estómago, es útil para gastritis, úlceras y diarreas. También para cálculos en la vesícula.
Se utiliza en casos de asma, bronquitis, fiebres y resfríos.
La palabra que la nombra deriva del griego hyper, "sobre", y eikon, "imagen".
Significa, ni más ni menos, que esta hierba, por sus propiedades, está por encima de todo lo imaginable.
Y la imaginación como se sabe
es un territorio fértil para poetas
moribundos
y caníbales.

preso

cuando estaba preso
no morro do mocotó
y los policias me preguntaban donde estaba la bandeja de plata que había robado
do restaurante vida
donde yo tocaba el piano
les respondí
que
solo recordaba el pan integral
y la torta de banana
que había sobre ella
todo lo demás
era
caetanizar la detención

<

Sin ser flecha ni vuelo ni captura ni encierro ni capitel
conozco el camino
y en él vago
con suficiente aire
como para hacerle
respiración boca a boca
a la muerte
idiota.

El negro Omar Storni

Tu me quieres casto, tu me quieres negro,
Me quieres oscuro cubierto de lodo
Tu me quieres prieto, me quieres pomada
Si es posible petrolera y nada enjabonada.

Me quieres africano preso en un barco
Barro de un agujero en la nada
Me pretendes moro, cabecita, narco
Boliviano, Paraguayo o de Ensenada.

Me quieres negrazo de un ébano colgado,
Chocolate amargo de amargor finado
Oculto en las sombras de un túnel funerario
Perdido en las sobras de un atroz armario

Me quieres morocho que rima con choto
Aquí y en la noche del terco canario
Me dices amarme loca y ciegamente
Mas te veo soñar cada noche lo contrario.

Vals impromptu

(Este poema proviene, como todos los poemas, de las mejores facultades del alma. Callejuelas desiguales de mi barrio, claridad, flores y olvido).

Como dice San Juan de la Cruz
Como la cruz de Juan que también dice
Almas penitentes, almas que bendices
Almas de perros pacientes, almas de gatos grises.

“La encantadora fantasía dispone y suavemente conmueve. Suenan pequeñas campanadas de cambio de palabra en palabra” *

Vive en mi tu luz, compañera
Acariciando la noche montonera
Mi amor, hecho sombra misionera
Como el mate, la parra y el patio
Te esperan.

¡Ay, mi ojos ya no ven como antes
Ni mis puños duelen como los del ERP!
Me quedan la palabra, la furia de Beatriz
Este casco viejo y una cicatriz.

Bailemos entonces junto al dulce rio
Este vals impromtu como los de Liszt
Y cuando ebrio despierte nuestro amor solitario
Sabrá que te canto porque soy feliz

*San Juan de la Cruz

(Dedicado al poeta Arturo Chacho Vázquez)

Bien frappé

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Me animo a llamarte poesía
Porque se de tu ilustre sordera
Ojo de gato que mira la noche villera
Se me hace agua la boca de tanto lamer Tu boca costanera.

Pero en verdad poetas y poesía no tienen nada en común
Unos muy desilachados de tejer brocatos
Ella, ceniza esparcida en la tierra cenicienta.

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Te encontraremos en el madrigal del oropel?
En los frutos de la ostia? En la arritmia de la sangre? En el santo papel?
Te seguiremos cogiendo, profanando
Así tan generosamente muerta como estás?
Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Acentos

Desde un octavo piso el viento cruza los muebles
se monta sobre la mesas
indaga en los papeles todo lo que se haya escrito sin su bendiciòn.
Algo muy particular pasa con los diarios y el viento.
Se rechazan.
Lo impreso en la piel bucea en curvas muy pronunciadas como cuando miramos el cielo sin ubicación preferencial
por eso el viento prefiere no leer los diarios.
La ciudad de buenos aires está ocupada por catamaranes y camarones.
Hay que estar muy atento sobre todo si uno camina por el pasaje San Mateo
el brillo de los pájaros es de una inquietante salud e inevitablemente nos encontramos con personas soñadas.
Volviendo al octavo piso
se ven los árboles desde una perspectiva triunfal
los fantasmas atesoran dibujos rotos y el cielo no es el mismo que vemos desde el llano.
Hay una abuela que vuela y no nos vela
hay una densa ensaladera tropical y salvo el invierno, todo parece rojizo.
El jardín botánico merece un párrafo aparte
Tom Jobim sabe de que hablo
uno se menea entre tantas hojas llenas de tapires
balbucea palabras sin acentos
rompe el distanciamiento de todo lo que no sea medidación y alevosía.
Sube al octavo piso de tu alma y deja que el ascensor te eleve mas allá de Alá!
Los incendios nos protegen del exilio y la escalera después de todo es un cielo en carretilla
un estado más del edificio azul como mi cuarto del octavo piso.
Grande y terca es la mirada del oso panda que habita en mi
suave el ronroneo dulce el despertar.
Nadie que ame volar descalzo se lanzarà jamás al vacio inclemente de la planta baja.
Junta tus petates hazte de algunas monedas y ven a conocer la magia de haber nacido en Buenos Aires.
Volverás desconocido.

Puntos

La poesìa es la primera vez de todas las cosas
y la última de una sola.
La poesía no es abrir y mucho menos cerrar.
Es matar por encargo al cerrajero y pasar una semana engayolado sin chistar

ya herí sin que me hay herido.
Ya me corté la planta de los piès y sangró
ya me perdí en un bosque encantado y me vinieron a busca
¿què más le puedo pedir a la vida?
Un cosa màs (poesía siempre)
un pedido de rodillas sobre las brasas escindidas
que vuelvas a ponerte de piè sobre las 3 agujas de tus zapatos de gamuza azul.
Porque la poesía, che tajo y berretìn es un lugar comùn en medio de la nada que debemos consultar todos los días.
Inclusive domingos y feriados.
Consultar como quien dice ir de visita.
Afuera si no hay luz llueve y cuando llueve se ilumina todo como arte de magia
por las veredas chapotean moros y cristianos se nutre, se humecta la memoria en tu piel.
Así es mi barrio, mi pueblo mi querencia
en épocas de combate y de tormenta.