La venganza del forajido

Lo último que haré antes de pegarte un balazo en la nuca
No será rezar por tu alma
Sino lavarte la cabeza.

Berro

Nombre común en
Castellano: Berro, mastuerzo de agua.
Inglés: Watercress.
Catalán: Créixens.
Gallego: Agrón.
Vasco: Zarra, zaporra, Krexu, erreka, belarr.
Portugués: Agriao
Alemán: Echte Brunnenkresse
Italiano: Crescione d'acqua
Gaélico: Biolar



El fruto es largo y delgado
Sus semillas se utilizan como condimento.
Cuando se abren los capullos florales, las hojas adquieren
Un sabor muy pungente y ya no pueden ser utilizadas como alimento ni talismán ni Purgante.

Sus hojas y tallos se consumen en ensaladas y como guarnición.
Se encuentra en las verdulerias durante todo el año.
Sus flores, amarillas o blancas tienen propiedades altamente depurativas, purifica la Sangre, expulsa miasmas nocivas, es recomendado en los casos de enfermedades de la piel, para quitar las manchas de la cara, es considerado un gran diurético y con un toque De perejil aumenta la secreción y excreción de la orina

Sin embargo, su principal cualidad curativa
Se basa en su poder
Espectorante
En los casos de catarros pulmonares crónicos y de los bronquios.
Se escupen la putrefacción de los orificios de las balas policiales en la carne
Del berro en el suelo del aterro
Y en las paredes.



.

Escrito en las estrellas

Soy un perro muerto sin alma tirado en la vereda
Espuma en la boca prostituta
Casa incendiada con niños adentro
Esos niños, esas mareas de viento
Iluminando el camino con las luces de sus vidas a pesar de ser quien soy
¿Y quién soy?

Una loba que nada en una playa desolada
Eso No soy
Soy un perro muerto sin alma tirado en la vereda

Gatos vuelan a contarme cosas
Una de esas cosas tiene que ver con la
fotografía de una chica brasilera
Se llama Teté Espíndola
La escuché cantar con Hermeto Pascoal en Porto Alegre
Su voz llenó de pájaros el lugar
Esta noche voy a pasarla en la radio
En homenaje a los perros que se mueren en la calle solos como tantos de nosotros
Y a esos niños que tanto amamos porque mañana es mejor

Ficus Figueira

Se cuenta que esta higuera centenaria habría nacido a fines de 1870 en un pequeño jardín circular frente a la Iglesia Matriz de Florianópolis (cuyo órgano pude tocar entre los años 1977 y 1978) y que fue transplantada hacia la Plaza 15 de Noviembre en 1891 donde se encuentra hasta hoy
Las astas de metal que preservan la estructura del viejo árbol también esconden secretos, supersticiones o improbables leyendas como la que indica que sobre una de sus ramas habría dormido un par de noches el poeta argentino Jorge Di Tomaso.
Lo cierto es que su sombra es ansiada por los habituales frecuentadores de la plaza.
El ficus fue una de las primeras plantas cultivadas por el hombre. Un artículo en la revista Science constataba el hallazgo de nueve higos fosilizados fechados alrededor de 9400-9200 a. C. en el poblado neolítico Gilgal I, en el Valle del Jordán. En el libro del Génesis (3:7), Adán y Eva se cubren la desnudez con hojas de higuera, tras ser sorprendidos en pecado. En la Roma antigua lo consideraban árbol sagrado, porque en su mito fundacional, Rómulo y Remo fueron amamantados por la loba Luperca bajo una higuera.

Ceiba pentandra o el árbol de la horca

Este árbol de 70 metros de altura, con un tronco grueso que puede llegar a medir más de tres metros de diámetro con contrafuertes, sueña.
Las semillas están
rodeadas por una fibra amarillenta y mullida
La corteza, las hojas y la resina pueden ayudar a controlar hemorragias,
diarrea, disentería, congestión bronquial, reducir la fiebre y aliviar migrañas, torceduras y heridas abiertas. Artaud la consumió sin saber que, mezcla desigual de poemas amorosos y jirafas sin cuello, sus semillas son tóxicas.
En Indonesia los frutos jóvenes, las semillas y los brotes
son base de la alimentación de varias comunidades.
Para las culturas indígenas de Centroamérica este árbol
tiene una gran importancia mitológica.
Aparece en el escudo estatal de Nicaragua.
Es el árbol nacional de Guatemala y Puerto Rico.
Bajo su sombra Serafín Valdenegro escribió su célebre poema “Diotima en Nicaragua”
y el presbítero lusitano Burgos Soarez
meditó sus ásperas cavilaciones sobre si dios
puede desanudar las cuerdas de las redes del tiempo sin perder su omnipresencia.
Como todo árbol de la horca merece morir de pié de cara al sol y escuchando a Led Zappelín.

Cicuta

La leche de cicuta es óptima para reparar
La lengua
De los cazadores
Una de esas pocas palabras bendecidas por
La diosa caminante Mange
Es la palabra cicuta
Creación de Sócrates, pastor de cabras ciegas

Esta palabra tiene en su origen etimológico
El sello del antiguo y sórdido valle de los ecos, en Namibia
Después
Como todas las palabras
Recibió visitas desagradables
Y tuvo que frecuentar el exilio.
¿Veré la noche cuando te escapes
O simplemente sabré distinguir
La cicuta del frío?

Mozart, o inmortal leproso, pudo encontrar el talismán y multiplicarlo en partituras radiantes.
Como toda luz terminó oscureciendo el camino a las sepulturas.
Hay que desnichar la vida
cantar
suavemente
la única melodía del alma

"adios vida mia. Volveré a encontrarte en el puerto
justo detrás de la sombra del nogal
nuestro àrbol de las calaveras
cuyas hojas agitan el otoño..."

Solo el lenguaje describe lo oscuro luminosamente
y solo la música puede
manifestarnos esa melodía.

La Mirfurada

Su resina huele a pino,
es una mata ramosa que produce hojas parecidas a la ruda, su flor es amarilla
que frotada entre los dedos suda un licor semejante a la sangre.
Nace en lugares ásperos
...
su aplicación tópica sirve para acelerar la cicatrización de las heridas.
Descongestiona el hígado, calma el ardor del estómago, es útil para gastritis, úlceras y diarreas. También para cálculos en la vesícula.
Se utiliza en casos de asma, bronquitis, fiebres y resfríos.
La palabra que la nombra deriva del griego hyper, "sobre", y eikon, "imagen".
Significa, ni más ni menos, que esta hierba, por sus propiedades, está por encima de todo lo imaginable.
Y la imaginación como se sabe
es un territorio fértil para poetas
moribundos
y caníbales.

preso

cuando estaba preso
no morro do mocotó
y los policias me preguntaban donde estaba la bandeja de plata que había robado
do restaurante vida
donde yo tocaba el piano
les respondí
que
solo recordaba el pan integral
y la torta de banana
que había sobre ella
todo lo demás
era
caetanizar la detención

<

Sin ser flecha ni vuelo ni captura ni encierro ni capitel
conozco el camino
y en él vago
con suficiente aire
como para hacerle
respiración boca a boca
a la muerte
idiota.

El negro Omar Storni

Tu me quieres casto, tu me quieres negro,
Me quieres oscuro cubierto de lodo
Tu me quieres prieto, me quieres pomada
Si es posible petrolera y nada enjabonada.

Me quieres africano preso en un barco
Barro de un agujero en la nada
Me pretendes moro, cabecita, narco
Boliviano, Paraguayo o de Ensenada.

Me quieres negrazo de un ébano colgado,
Chocolate amargo de amargor finado
Oculto en las sombras de un túnel funerario
Perdido en las sobras de un atroz armario

Me quieres morocho que rima con choto
Aquí y en la noche del terco canario
Me dices amarme loca y ciegamente
Mas te veo soñar cada noche lo contrario.

Vals impromptu

(Este poema proviene, como todos los poemas, de las mejores facultades del alma. Callejuelas desiguales de mi barrio, claridad, flores y olvido).

Como dice San Juan de la Cruz
Como la cruz de Juan que también dice
Almas penitentes, almas que bendices
Almas de perros pacientes, almas de gatos grises.

“La encantadora fantasía dispone y suavemente conmueve. Suenan pequeñas campanadas de cambio de palabra en palabra” *

Vive en mi tu luz, compañera
Acariciando la noche montonera
Mi amor, hecho sombra misionera
Como el mate, la parra y el patio
Te esperan.

¡Ay, mi ojos ya no ven como antes
Ni mis puños duelen como los del ERP!
Me quedan la palabra, la furia de Beatriz
Este casco viejo y una cicatriz.

Bailemos entonces junto al dulce rio
Este vals impromtu como los de Liszt
Y cuando ebrio despierte nuestro amor solitario
Sabrá que te canto porque soy feliz

*San Juan de la Cruz

(Dedicado al poeta Arturo Chacho Vázquez)

Bien frappé

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Me animo a llamarte poesía
Porque se de tu ilustre sordera
Ojo de gato que mira la noche villera
Se me hace agua la boca de tanto lamer Tu boca costanera.

Pero en verdad poetas y poesía no tienen nada en común
Unos muy desilachados de tejer brocatos
Ella, ceniza esparcida en la tierra cenicienta.

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Te encontraremos en el madrigal del oropel?
En los frutos de la ostia? En la arritmia de la sangre? En el santo papel?
Te seguiremos cogiendo, profanando
Así tan generosamente muerta como estás?
Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Acentos

Desde un octavo piso el viento cruza los muebles
se monta sobre la mesas
indaga en los papeles todo lo que se haya escrito sin su bendiciòn.
Algo muy particular pasa con los diarios y el viento.
Se rechazan.
Lo impreso en la piel bucea en curvas muy pronunciadas como cuando miramos el cielo sin ubicación preferencial
por eso el viento prefiere no leer los diarios.
La ciudad de buenos aires está ocupada por catamaranes y camarones.
Hay que estar muy atento sobre todo si uno camina por el pasaje San Mateo
el brillo de los pájaros es de una inquietante salud e inevitablemente nos encontramos con personas soñadas.
Volviendo al octavo piso
se ven los árboles desde una perspectiva triunfal
los fantasmas atesoran dibujos rotos y el cielo no es el mismo que vemos desde el llano.
Hay una abuela que vuela y no nos vela
hay una densa ensaladera tropical y salvo el invierno, todo parece rojizo.
El jardín botánico merece un párrafo aparte
Tom Jobim sabe de que hablo
uno se menea entre tantas hojas llenas de tapires
balbucea palabras sin acentos
rompe el distanciamiento de todo lo que no sea medidación y alevosía.
Sube al octavo piso de tu alma y deja que el ascensor te eleve mas allá de Alá!
Los incendios nos protegen del exilio y la escalera después de todo es un cielo en carretilla
un estado más del edificio azul como mi cuarto del octavo piso.
Grande y terca es la mirada del oso panda que habita en mi
suave el ronroneo dulce el despertar.
Nadie que ame volar descalzo se lanzarà jamás al vacio inclemente de la planta baja.
Junta tus petates hazte de algunas monedas y ven a conocer la magia de haber nacido en Buenos Aires.
Volverás desconocido.

Puntos

La poesìa es la primera vez de todas las cosas
y la última de una sola.
La poesía no es abrir y mucho menos cerrar.
Es matar por encargo al cerrajero y pasar una semana engayolado sin chistar

ya herí sin que me hay herido.
Ya me corté la planta de los piès y sangró
ya me perdí en un bosque encantado y me vinieron a busca
¿què más le puedo pedir a la vida?
Un cosa màs (poesía siempre)
un pedido de rodillas sobre las brasas escindidas
que vuelvas a ponerte de piè sobre las 3 agujas de tus zapatos de gamuza azul.
Porque la poesía, che tajo y berretìn es un lugar comùn en medio de la nada que debemos consultar todos los días.
Inclusive domingos y feriados.
Consultar como quien dice ir de visita.
Afuera si no hay luz llueve y cuando llueve se ilumina todo como arte de magia
por las veredas chapotean moros y cristianos se nutre, se humecta la memoria en tu piel.
Así es mi barrio, mi pueblo mi querencia
en épocas de combate y de tormenta.

Hechizo para Luis Alberto

Nos enseñaste a respirar como quien se sube a un árbol
elegantemente
buceando ahí donde parece que ni aire hay
en invierno el humus salvaje de la diosa
y en las madrugadas, el alba.
Golpeando puertas o rompiendo ventanas tu viento viene bien porque nos acuna y se manifiesta siempre gatuno nunca espectral.
Maderas de tu mente balsámica
nadie naufraga si te canta sostenido en el umbral acantilado
ese que rara vez pinta por el barrio.
Para vos mi hechizo compadrito
para la fiesta de tu lengua encontrándose a diario con el verso y con el pan
y para el hincha que volverá a sentir a su escuadra campeona en la A.
La A del celebrante oficio carpintero
La A del arquitecto músico laburante
La A del alimentador
La A providencial que aparta a las bestias del camino en el que andamos.
Por esa razones y muchas otras que no pienso enumerar
seguiremos juntos aquí, allá y en otras partes manuscritas
dejando que la vida nos fume a piacere
y teniendo la cautela de dejar las brasas encendidas
por si pasa alguien necesitando hacerse de un fueguito
y no tiene con que.

Hasta los saxos te dijeron adiós

¿Qué ruido te dejó sordo?
¿El de las rotas cadenas?
Vos atado, yo suelto,
ambos bajo esta lluvia tupida de lobos y corderos semejantes a gotas secas.
Y algo que huele a podrido en tu trinchera
olvidó el sentido del coraje, la persistencia y el impulso creador justo cuando tenías el fósforo encendido para prenderle fuego al ministerio.
Sin leña no hay achuras ni asador.
Un valiente y un cobarde viven adentro nuestro
en vos los cobardes son dos
Eso se llama decrepitud.

Cara y cruz del verano (esa estación tan impersonal) que está por caer,
como vos.

Poema y Música "11 Veces 11" De y por Daniel Ballester

11 veces 11

Me atrinchero en la radio. Agua para saciar la fuente, música para ensordecer las explosiones. Dejo que pasen los minutos sobre el micrófono negro. Subo a la terraza y veo como cae el faro del palacio Barolo. La Av de Mayo es testigo del desastre pero no quiere hablar. Paciencia. Me atrinchero en la radio. Son los primeros segundos del fin de todo. Ya somos fantasmas, ya animales de la ensoñación. ... Llegó la hora y no hay vuelta atrás. La cuenta reagresiva de los siglos acaba de chocar con nosotros como un meteoro de acero y nácar. Son pulsiones astronómicas, viajes muy adentro del ser del tiempo. Me atrinchero en la radio. En la oscura fascinación de la niebla en trance; en el tope de la cima del volcán enardecido; bajo las señales de los semáforos en rojo permanente, como dice el poeta Jorge Gomez.
Crujen las aguas servidas. No hay salvación porque salvarnos sería destruirnos. Me atrinchero en la radio. Beso a tus hijos. Acaricio a mis gatos y me dejo llevar por el silicio de fuego que escupe una bola de dios hecha llamarada. No veo un puto colectivo en la inmediaciones. No tengo monedas. Estoy atrincherado pero no tengo miedo, solo transpiro sangre, me lloran los ojos y hecho unos mocos azules por la nariz.
¿Y vos, pudiste al menos salvar algún libro, algún recuerdo, alguna canción?
No me contestes ahora.

El silbido y la sombra

Le faltaba la pierna izquierda
parecía sumergido en la admonición de su bienestar
arrastrando la prudencia de las cobras.
Silbaba.
Ella lo tomaba del brazo
y en cada esquina le acariciaba el hombro.
Los seguí hasta los escombros de la luz
después volví a mi sombra;
la cara de esa mujer
era la de Emma Zunz*.

Hoy golpeó la puerta de mi casa
le tembló la voz cuando dije que la había reconocido
me observó como quien mira sangre
y se perdió en el fondo del zaguán.

Ahora ella es la que espera
como si un cuerpo hiciera las veces de otro cuerpo
como si los desplazamientos de Emma Zunz se
relacionaran con direcciones opuestas:
hacia fuera para armar la coartada
hacia adentro para consumar el crimen.
¿Quién teje bajo el crepitar del fuego su conjuro en la noche?
El viento sopla quisquilloso
su polvareda sorda.


* Emma Zunz: Cuento de Borges donde el narrador parece ausente y los hechos se presentan por si solos como en un informe.