Convertido en tea humana
soy una burbuja abierta ardiendo dólares falsos
¿o son papelitos?
Un oscuro cordón de seda antigua me llama la atención
¿Pertenece a los botines fulbense que calzaba don Rafael Albrecht?
Estoy en la Av la plata entre Inclán y Las casas
buscando algún indicio, alguna explicación, una señal
que me identifique con el heroico pasado azulgrana
de un estadio que ya no está.
Cenizas.
Finita tristeza.
Y aunque nadie cambia de categoría por irse a la B (ya que solo
cambia de estado)
nuestro descenso al purgatorio de las almas populares
nos ha exorcizado para siempre:
porque solo aquellos que conocieron el dolor de
perderlo todo
serán capaces de gozar sin límites
el sentido profundo que encierra la frase
volver a casa.
jueves, octubre 20, 2011
miércoles, octubre 19, 2011
Un tal Daniel Ballester
andaba medio en curda cantando no se que cosa
por el pasaje Darquier, allá en Barracas.
Me presenté, lo consulté sobre si todavía tenía a los gatos
y me respondió:
"Ojalá esta noche alguien que ames se enamore de ti".
Después lo perdí de vista o me enceguecí, no se.
¿Vivirá todavìa? Difícil, fumaba mucho y de todo.
Quien sabe que habrá sido de sus blues en fa, sus poemas en sol
su libido en mi.
¿Adonde se fue? ¿A arreglar cuentas con quién?
Devoto de las Madres de Plaza de Mayo, de sus padres, de su hermano, del cosmos,
conoció la cárcel, el exilio, y los buenos oficios del arte de hacer pan.
Amó a tres mujeres para toda la vida
o a cuatro o a 15 contando algunas actrices predilectas.
Ateo y peronista
tenía su carnet de afiliación autografiado por Alfredo Carlino
perdido en una noche de parranda.
Hizo en la radio lo que pocos se animaron a hacer, respetar la inteligencia del pueblo.
Le gustaba inventar frases
"Cuando veo un revolver me dan ganas de disparar"
"Soñar lo imposible pero vivir despierto"
"Un poeta nunca está a salvo despuès de la medianoche"
"El tiempo es el milagro", "Mañana hablamos" y pavadas así.
Pasión azulgrana, fervor brasilero, alma spinetteana.
Supo incendiar el bagaje de los crápulas y siempre miraba las cosas
con elegancia y humildad
Si nunca escuchaste hablar de él, te lo quería presentar.
Siempre es bueno conocer un poco a la gente.
lunes, septiembre 19, 2011
KafkaNueces
un puñado de nueces
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma
por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido
no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma
por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido
no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza
KafkaNueces
un puñado de nueces
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma
por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido
no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza
es todo lo que tengo para esta navidad
ni vino ni agua
sì una copa de ajenjo, el pan de la medianoche
y la sombra buitre de mi amigo del alma
por abrazarme a la luna
recibì un inmeno castigo
construir una muralla de palabras
que el viento no pudiera erosionar
sino fuera por las nueces de milena jamàs lo hubiera conseguido
no me gustan los poetas vacilantes o inquisidores
prefiero los que ayunan y se obstinan y se condensan en nada
como bajar las furiosas escaleras
y perderse en lontananza
lunes, septiembre 12, 2011
Escalectrik
¿Vos sos pobre? Me preguntó.
Ella tiene 5 años, se llama Abril.
Y si, los niños dicen la verdad
No la calculan
Son observadores de la sencillez crítica
No queman el paisaje, siembran fuego.
Pero
¿Qué es ser pobre?
¿Y que es ser niño?
La luz del futuro es pródiga en racimos
Mientras tanto
Yo voy armando juguetes que no necesitan poleas
Para zigzaguearse
Como un trompo o un piolín.
Un día creceré
Y no quiero que me habite la tristeza.
Por ahora sigo siendo
Huésped de una dulce obstinación
Pasajero inmóvil que viene y se va
Babero eléctrico sin rumbo anclado sobre la autopista del ser
Estrella fugaz de un firmamento que cabe
En una cuna.
Ella tiene 5 años, se llama Abril.
Y si, los niños dicen la verdad
No la calculan
Son observadores de la sencillez crítica
No queman el paisaje, siembran fuego.
Pero
¿Qué es ser pobre?
¿Y que es ser niño?
La luz del futuro es pródiga en racimos
Mientras tanto
Yo voy armando juguetes que no necesitan poleas
Para zigzaguearse
Como un trompo o un piolín.
Un día creceré
Y no quiero que me habite la tristeza.
Por ahora sigo siendo
Huésped de una dulce obstinación
Pasajero inmóvil que viene y se va
Babero eléctrico sin rumbo anclado sobre la autopista del ser
Estrella fugaz de un firmamento que cabe
En una cuna.
domingo, septiembre 04, 2011
mis ladrillos
La casa donde vivo es un túnel de polvo
Una cueva canábica con dos gatos, tres radios, un televisor
Libros por doquier (todos son el mismo)
Ropa vieja, discos nuevos
Una cama servicial
Una maceta con aloe vera abrazada a un cactus
Una cocina a gas, una ducha eléctrica
Y mi memoria que es aire de los llanos.
En mi casa quiero aprender todo lo que recuerdo
A veces un viento de roble nos acuna a todos
Otras
Una polilla vuela su luz ancestral a ras del techo.
Si quieres entrar solo acércate a la puerta
Un picaporte de bronce
Y un pasillo mineral
Te indicarán el camino.
Una cueva canábica con dos gatos, tres radios, un televisor
Libros por doquier (todos son el mismo)
Ropa vieja, discos nuevos
Una cama servicial
Una maceta con aloe vera abrazada a un cactus
Una cocina a gas, una ducha eléctrica
Y mi memoria que es aire de los llanos.
En mi casa quiero aprender todo lo que recuerdo
A veces un viento de roble nos acuna a todos
Otras
Una polilla vuela su luz ancestral a ras del techo.
Si quieres entrar solo acércate a la puerta
Un picaporte de bronce
Y un pasillo mineral
Te indicarán el camino.
domingo, abril 24, 2011
viernes, abril 01, 2011
medir
Apenas una medición nanométrica:
Este año vamos a experimentar y ya experimentamos cuatro fechas inusuales 1/1/11, 1/11/11, 11/1/11, 11/11/11 y no es todo ... Tomà los dos últimos dígitos del año en que naciste y añadì la edad que cumpliràs este año, pues bien: el resultado será siempre 111 y para todos .
Este (dicen los magos agoreros de la buena suerte) es el año del dinero pero tambièn del arte del buen decir y del mejor hacer .
Este octubre del año tendrá 5 domingos, 5 lunes y 5 sábados...( sucede sólo cada 823 años)
¿Es un misterio? ¿Es un avión? ? ¿Es la patria enamorada?
Dar y recibir. Kant y Robespierre. Beatles y Bossa Nova. Julieta y los espìritus.
Las cifras y los nùmeros. Buenos Aires y El Destierro. Borges y Neardenthal.
El juego amanece en la intemperie del mange y finge morder el polvo del pantano.
Sur-sul es la ruta del aminoàcido.
Yo apenas dibujo el desencierro.
Este año vamos a experimentar y ya experimentamos cuatro fechas inusuales 1/1/11, 1/11/11, 11/1/11, 11/11/11 y no es todo ... Tomà los dos últimos dígitos del año en que naciste y añadì la edad que cumpliràs este año, pues bien: el resultado será siempre 111 y para todos .
Este (dicen los magos agoreros de la buena suerte) es el año del dinero pero tambièn del arte del buen decir y del mejor hacer .
Este octubre del año tendrá 5 domingos, 5 lunes y 5 sábados...( sucede sólo cada 823 años)
¿Es un misterio? ¿Es un avión? ? ¿Es la patria enamorada?
Dar y recibir. Kant y Robespierre. Beatles y Bossa Nova. Julieta y los espìritus.
Las cifras y los nùmeros. Buenos Aires y El Destierro. Borges y Neardenthal.
El juego amanece en la intemperie del mange y finge morder el polvo del pantano.
Sur-sul es la ruta del aminoàcido.
Yo apenas dibujo el desencierro.
lunes, marzo 28, 2011
El otoño arrodillado
no ve ni oye nuestro abrazo de
gas licuándose al sol.
Húmeda
tu letra bafa sobre la luz
4 signos deformes que pueden leerse de pie
o de costado.
El primero es un pez
el segundo no se
el tercero la vid
y el cuarto oscuro.
Me voy con tu cuerpo a otra parte
donde los aromos se abren y se cierran
desmalezando la miel de la estación.
no ve ni oye nuestro abrazo de
gas licuándose al sol.
Húmeda
tu letra bafa sobre la luz
4 signos deformes que pueden leerse de pie
o de costado.
El primero es un pez
el segundo no se
el tercero la vid
y el cuarto oscuro.
Me voy con tu cuerpo a otra parte
donde los aromos se abren y se cierran
desmalezando la miel de la estación.
sábado, febrero 19, 2011
Carla dormida
Desolado por haber matado a una cucaracha
me dispongo a explicarle a Carla que esta noche no haremos el amor.
No nací para matar cucarachas, le digo, matarlas me produce un sentimiento
espantoso de esclavitud y servidumbre.
Me parece que vos no querés coger conmigo y le echas la culpa a las cucarachas, dice.
Tiene razón, ella es tan hermosa que me asusta.
A veces, cuando estoy acariciando la cabeza de mi gato maula, siento que
el universo me ha obsequiado un placer incognoscible vinculado al conocimiento solo comparable al placer de hacer el amor con Carla
pero a veces sucede
que la naturaleza del amor aplasta la luz del moribundo verano con la
suela de mi viejo zapato asesino.
En el arrabal del mundo siempre hay un farol,
una sombra y un ruido a huesos solicitando depredación y exterminio.
Prestes a recibir su ración de comida
el gato detecta algo que no sé en la cocina
y va tras el.
Yo espero que vuelva con su presa entre los
dientes
mientras acaricio el borde calado de la
espalda de Carla
mordida
dormida
y jadeada diciéndome
"No me tengas miedo, apenas soy un sueño de tu suave dolor"
me dispongo a explicarle a Carla que esta noche no haremos el amor.
No nací para matar cucarachas, le digo, matarlas me produce un sentimiento
espantoso de esclavitud y servidumbre.
Me parece que vos no querés coger conmigo y le echas la culpa a las cucarachas, dice.
Tiene razón, ella es tan hermosa que me asusta.
A veces, cuando estoy acariciando la cabeza de mi gato maula, siento que
el universo me ha obsequiado un placer incognoscible vinculado al conocimiento solo comparable al placer de hacer el amor con Carla
pero a veces sucede
que la naturaleza del amor aplasta la luz del moribundo verano con la
suela de mi viejo zapato asesino.
En el arrabal del mundo siempre hay un farol,
una sombra y un ruido a huesos solicitando depredación y exterminio.
Prestes a recibir su ración de comida
el gato detecta algo que no sé en la cocina
y va tras el.
Yo espero que vuelva con su presa entre los
dientes
mientras acaricio el borde calado de la
espalda de Carla
mordida
dormida
y jadeada diciéndome
"No me tengas miedo, apenas soy un sueño de tu suave dolor"
sábado, enero 22, 2011
5 Hai Kai
El día es breve
Larga aurora la noche
Y vienen por ti.
Mi madre llora
Ha muerto su gran amor
Soy sus lágrimas.
Jardín de libros
Biblioteca con flores
Hogar ideal.
Papas rellenas
Lomito a la pimienta
Nutrir la mente.
Olas cansadas
Emergen del vacío
Son manchas del ser.
Larga aurora la noche
Y vienen por ti.
Mi madre llora
Ha muerto su gran amor
Soy sus lágrimas.
Jardín de libros
Biblioteca con flores
Hogar ideal.
Papas rellenas
Lomito a la pimienta
Nutrir la mente.
Olas cansadas
Emergen del vacío
Son manchas del ser.
lunes, enero 17, 2011
Parto sin cesárea
Abro la concha y salgo
Soy voz de voces lejanas
Lenguaje en la aniquilación y en la cosmedumbre
Dulzor humano dibujado por Minerva de Nerval
Hinojo al fin
De otro cuerpo que explota solar en el latido
Abro la concha y salto
Dispuesto a hundirme en la masmédula junto al calefón
¿Lloras?
¿Escupes?
Nadie se pierde en un eclispse.
Abro la concha y vago
Inundado en el aire
Vociferado en el viento
Vacío como una esponja parturienta en el mar.
Abro la concha y vuelo
Junto a los homicidas de mariposas
Rodeado del mejor mediodía
Que siempre parece interminable.
Soy voz de voces lejanas
Lenguaje en la aniquilación y en la cosmedumbre
Dulzor humano dibujado por Minerva de Nerval
Hinojo al fin
De otro cuerpo que explota solar en el latido
Abro la concha y salto
Dispuesto a hundirme en la masmédula junto al calefón
¿Lloras?
¿Escupes?
Nadie se pierde en un eclispse.
Abro la concha y vago
Inundado en el aire
Vociferado en el viento
Vacío como una esponja parturienta en el mar.
Abro la concha y vuelo
Junto a los homicidas de mariposas
Rodeado del mejor mediodía
Que siempre parece interminable.
viernes, enero 14, 2011
Autposia de Clarice (con 5 cortes y 4 incisiones)
Cuando el sol no era mas que viento rechinante
y el único sonido que provenía de las estrellas era salado
comenzó a filmarse desde su escena final
la vida de Clarise.
Después en fundido encadenado
el mar con un vuelo de gaviotas
y una calle solo visible a la luz del día
fueron la secuencia dramática.
¿Por qué esa mujer insiste tanto en buscarme?
¿Querrá saber que cosas experimenté cuando morí?
El tiempo huelga
como mi café.
Un silencio de agua de lluvia me invita a volar
sobre un campo regado de pitangas.
En Brasil los árboles fecundan a las mujeres que
como yo
suelen bajar a la tierra en diciembre
mes inmortal desde el punto de vista hipnótico.
Ahora la toma sugiere un trazo de tinta negra
sobre papel de escritura.
La mano caligráfica
viaja ociosa sobre la superficie;
no es ocio sino morosidad, lentitud óptica y muscular.
La letra marca una leve declinación dual
el trazo monosílabo
mece el habla
y al fin
lunar
espectra.
"...no queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
desmantelad el sol y retirad la luna;
tallad todos los bosques y vaciad los océanos;
pués ya nada podrá llegar nunca a buen puerto"
W.H Auden
"Hay un punto exacto en dodne detengo al miedo con
la punta de mi mano
acuso a mis fantasmas de sus culpas
me vomito entera sobre su rostro
hasta que toda máscara cae..."
Irupé Ventura
"Yo estoy muerta. Pero obligo a mis fantasmas"
Yamila Greco
"Aparece ella y debemos despertar de nuestro sueño para seguirla"
Robert Louis Stevenson
y el único sonido que provenía de las estrellas era salado
comenzó a filmarse desde su escena final
la vida de Clarise.
Después en fundido encadenado
el mar con un vuelo de gaviotas
y una calle solo visible a la luz del día
fueron la secuencia dramática.
¿Por qué esa mujer insiste tanto en buscarme?
¿Querrá saber que cosas experimenté cuando morí?
El tiempo huelga
como mi café.
Un silencio de agua de lluvia me invita a volar
sobre un campo regado de pitangas.
En Brasil los árboles fecundan a las mujeres que
como yo
suelen bajar a la tierra en diciembre
mes inmortal desde el punto de vista hipnótico.
Ahora la toma sugiere un trazo de tinta negra
sobre papel de escritura.
La mano caligráfica
viaja ociosa sobre la superficie;
no es ocio sino morosidad, lentitud óptica y muscular.
La letra marca una leve declinación dual
el trazo monosílabo
mece el habla
y al fin
lunar
espectra.
"...no queremos estrellas; apagadlas de un soplo;
desmantelad el sol y retirad la luna;
tallad todos los bosques y vaciad los océanos;
pués ya nada podrá llegar nunca a buen puerto"
W.H Auden
"Hay un punto exacto en dodne detengo al miedo con
la punta de mi mano
acuso a mis fantasmas de sus culpas
me vomito entera sobre su rostro
hasta que toda máscara cae..."
Irupé Ventura
"Yo estoy muerta. Pero obligo a mis fantasmas"
Yamila Greco
"Aparece ella y debemos despertar de nuestro sueño para seguirla"
Robert Louis Stevenson
lunes, enero 10, 2011
Autopsia de Ernani Rosas (con 3 cortes y 5 incisiones)
I
Mallarmé se ahoga
es la gota que nada en el mar de Igitur
arte, orden, gas. Desmanicomialización de la piedra.
El poema será epiléptico o no será.
Porcus corpus buscando un soñador como quien busca
la verdad de la clarividencia.
Fue en una tarde florianopolitana de los años 70
que sucedió el prodigio.
II
Ascendente sobre el polvo
demorada en el verano
la sabiduría cansina de tu lengua sultana
se pierde en la azulada unción del cielo peregino.
Néctar y nácar (migración y desove) que nos conecta
al neurotransmisor del pan rallado.
El poema frita al poeta
através de un círculo mudo, mago
oleoso como el confín del que cae siempre con la misma rosa entre los
dientes del crepúsculo
y que no es alma, ni perro, ni altar.
III
Ahora que duermes exiliado en los latidos de la calle seca
me puedo acercar como una maleza oscura
a verte reir.
Voy a apagar la luz, voy a besarte.
En el espejo la sombra inmóvil
me abraza.
"La imposibilidad de penetrar el esquema divino del universo no puede, sin embargo, disuadirnos de planear esquemas humanos, aunque nos conste que estos son provisorios" Borges
"El mayor hechicero sería el que se hechizara hasta el punto de tomar sus propias fantasmagorías por apariciones autónomas. ¿No sería este nuestro caso?" Novalis
"Los que duermen habitan mundo separados; los que están despiertos, el mismo". Heráclito
"Alejada la nada, queda el castillo de la pureza". Mallarmé
"Que pase ya el día con la luz
¿Por qué tarda tanto la noche?
En la sombra de los pinos
un sillón me espera" María Poliduri
Mallarmé se ahoga
es la gota que nada en el mar de Igitur
arte, orden, gas. Desmanicomialización de la piedra.
El poema será epiléptico o no será.
Porcus corpus buscando un soñador como quien busca
la verdad de la clarividencia.
Fue en una tarde florianopolitana de los años 70
que sucedió el prodigio.
II
Ascendente sobre el polvo
demorada en el verano
la sabiduría cansina de tu lengua sultana
se pierde en la azulada unción del cielo peregino.
Néctar y nácar (migración y desove) que nos conecta
al neurotransmisor del pan rallado.
El poema frita al poeta
através de un círculo mudo, mago
oleoso como el confín del que cae siempre con la misma rosa entre los
dientes del crepúsculo
y que no es alma, ni perro, ni altar.
III
Ahora que duermes exiliado en los latidos de la calle seca
me puedo acercar como una maleza oscura
a verte reir.
Voy a apagar la luz, voy a besarte.
En el espejo la sombra inmóvil
me abraza.
"La imposibilidad de penetrar el esquema divino del universo no puede, sin embargo, disuadirnos de planear esquemas humanos, aunque nos conste que estos son provisorios" Borges
"El mayor hechicero sería el que se hechizara hasta el punto de tomar sus propias fantasmagorías por apariciones autónomas. ¿No sería este nuestro caso?" Novalis
"Los que duermen habitan mundo separados; los que están despiertos, el mismo". Heráclito
"Alejada la nada, queda el castillo de la pureza". Mallarmé
"Que pase ya el día con la luz
¿Por qué tarda tanto la noche?
En la sombra de los pinos
un sillón me espera" María Poliduri
domingo, diciembre 26, 2010
Mientras la canilla gotea
Mato el tiempo bajo un cielo tanguero leyendo papeles de barro que hablan del sol cayendo sobre la Villa 15.
Mato el tiempo escuchando a las Madres en la plaza, a los murgueros en la calle, a las presas y a los locos en sus confines.
Mato el tiempo abrazándote, nunca tibiamente.
Mato el tiempo despanzurrándome en el parque, un pajarito me dice "Ey don, es inútil que pierda el tiempo aquí; de madrugada se llevan toda la basura que encuentran inclusive los cuerpos".
Mato el tiempo mirándote a los ojos, nadando en ellos,
siempre flotando
torciendo el pliegue del vals serenata
como quien se tuerce un tobillo subiendo a la vereda.
Mato el tiempo a naranjazos y sin embargo no dejo de hacerme la misma pregunta que se hacía San Agustín hace 1600 años recostado sobre un buxus africano.
¡Ah si pudiera ingresar por los vericuetos del tiempo y esparcirme entre sus fugaces nubes!
Es a la sombra del fantasma que medito estos versos
y es porque no hay tiempo alrededor que los escribo.
Mato el tiempo escuchando a las Madres en la plaza, a los murgueros en la calle, a las presas y a los locos en sus confines.
Mato el tiempo abrazándote, nunca tibiamente.
Mato el tiempo despanzurrándome en el parque, un pajarito me dice "Ey don, es inútil que pierda el tiempo aquí; de madrugada se llevan toda la basura que encuentran inclusive los cuerpos".
Mato el tiempo mirándote a los ojos, nadando en ellos,
siempre flotando
torciendo el pliegue del vals serenata
como quien se tuerce un tobillo subiendo a la vereda.
Mato el tiempo a naranjazos y sin embargo no dejo de hacerme la misma pregunta que se hacía San Agustín hace 1600 años recostado sobre un buxus africano.
¡Ah si pudiera ingresar por los vericuetos del tiempo y esparcirme entre sus fugaces nubes!
Es a la sombra del fantasma que medito estos versos
y es porque no hay tiempo alrededor que los escribo.
lunes, diciembre 20, 2010
Otro
Si un día me matan en un confuso tiroteo o aparece mi cuerpo flotando
en el riachuelo pregunten por “La Pitón”, aquí en Ortúzar.
Ella lo sabe todo, siempre.
Pero si aparezco suicidado o en su defecto muerto en combate
ahí deberán hablar con “La Ardilla”, culminante cajetilla del Dock,
gran presencia escénica.
El rumor que indica que moriré de viejo no tiene asidero porque esa etapa ya la pasé. Ni el hambre, las adicciones o la mismísima cruz podrán darme
la estocada final. Soy torazo en rodeo ajeno y torito en Mataderos (que develó a la huesuda con un piñazo soñado)
Voy a morir, como cualquier cristiano, de un mal menor que algunos llaman
olvido y otros
brujo amor.
en el riachuelo pregunten por “La Pitón”, aquí en Ortúzar.
Ella lo sabe todo, siempre.
Pero si aparezco suicidado o en su defecto muerto en combate
ahí deberán hablar con “La Ardilla”, culminante cajetilla del Dock,
gran presencia escénica.
El rumor que indica que moriré de viejo no tiene asidero porque esa etapa ya la pasé. Ni el hambre, las adicciones o la mismísima cruz podrán darme
la estocada final. Soy torazo en rodeo ajeno y torito en Mataderos (que develó a la huesuda con un piñazo soñado)
Voy a morir, como cualquier cristiano, de un mal menor que algunos llaman
olvido y otros
brujo amor.
sábado, diciembre 18, 2010
puente Deleuze
Un cabecita negra estudia latín vomitando azucar y barras de azufre mas allá de las
esquinas de Leblón, Beirut o Soldatti.
Son defensas subterráneas del hongo de la noche rebobinando alambres
de un cerco perimetral.
El astrolabio inútil, nunca inmóvil, contiene el final de la fuga
adquiriendo forma humana.
Como pago del hospedaje hará pan sin sal y fermentará en tu vientre la cintura cósmica del bruto sur.
Del umbral será siempre la piedra
y de la piedra será siempre la luz.
esquinas de Leblón, Beirut o Soldatti.
Son defensas subterráneas del hongo de la noche rebobinando alambres
de un cerco perimetral.
El astrolabio inútil, nunca inmóvil, contiene el final de la fuga
adquiriendo forma humana.
Como pago del hospedaje hará pan sin sal y fermentará en tu vientre la cintura cósmica del bruto sur.
Del umbral será siempre la piedra
y de la piedra será siempre la luz.
lunes, diciembre 06, 2010
3 timbrazos
3 timbrazos en la madrugada me sobresaltaron y el sueño del horizonte
se desplomó en un sombrío despertar. ¿Quién a estas horas y con tanta urgencia acude a mi puerta?
¿La noche violada por un sistema eléctrico de malos presagios?
¿Julieta, habrás sido mamá? ¿Algún desesperado buscando humo que fumar? ¿Un reencarnado? ¿Acaso la mismísima? Salí de la cama atravesé el pasillo tropezando con algunas macetas y cuando quise girar la llave para manipulear el picaporte una voz pastosa me dijo claramente “No abras” y no abrí. Acerqué mi oreja izquierda a la madera recién pintada y pude escuchar una leve respiración retroceder en el silencio frutal de la calle Hamburgo en Parque Chás. Volví a la cama, tranquilicé a los gatos y sin cerrar los ojos me dispuse a dormir.
se desplomó en un sombrío despertar. ¿Quién a estas horas y con tanta urgencia acude a mi puerta?
¿La noche violada por un sistema eléctrico de malos presagios?
¿Julieta, habrás sido mamá? ¿Algún desesperado buscando humo que fumar? ¿Un reencarnado? ¿Acaso la mismísima? Salí de la cama atravesé el pasillo tropezando con algunas macetas y cuando quise girar la llave para manipulear el picaporte una voz pastosa me dijo claramente “No abras” y no abrí. Acerqué mi oreja izquierda a la madera recién pintada y pude escuchar una leve respiración retroceder en el silencio frutal de la calle Hamburgo en Parque Chás. Volví a la cama, tranquilicé a los gatos y sin cerrar los ojos me dispuse a dormir.
viernes, noviembre 26, 2010
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